Vida

Há alturas na minha vida em que tudo o que faço, faço-o com um esforço enorme.
Estou a passar por uma fase dessas. Sinto-me exausta, sempre. E se pensar bem, já me sinto assim há muito tempo.
Parece que não é bem viver, é passar pela vida. Entre os miúdos, o jantar, os lanches, a roupa, o trabalho, o trabalho que trago para casa, a casa, o meu part-time como motorista (entre escolas, músicas, natações, escuteiros, catequeses, festas e outras coisas, eu passo mais tempo a fazer de motorista do que de mãe). No fim de tudo isto, onde é que eu fico? O que é que eu faço que seja para meu prazer? Só para mim. Não me consigo lembrar de nada. Comer chocolate à noite, às escondidas na despensa, é uma delas. De resto...
E se ao menos as ccoisas ficassem bem feitas, se eu chegasse ao fim do dia e pudesse dizer que passei o dia a trabalhar mas acabei o que tinha a fazer... mas não. Acumulam-se os montinhos de fichas por corrigir. Crescem os sacos com aquelas coisas que andam espalhadas pela casa e que têm que se esconder a correr para a casa parecer arrumada. Desapareceu a paciência para brincar com os miúdos. Ao terceiro filho, ando seriamente a pensar comprar uma trela, porque a mais pequena que já tem três anos, só faz o que lhe dá na gana e é um perigo na rua. No cesto onde estão as peúgas e as cuecas por dobrar, já não cabe mais nada. Até o tempo para vir aqui e para vos ler é cada vez menos e faço-o sempre com culpa porque devia estar a fazer outra coisa qualquer mais produtiva.
E quando tento fazer uma análise mais fria da minha vida, sei que sou uma privilegiada, que tenho um emprego, montes de ajudas e vou tendo dinheiro para aquilo que é necessário. E saber isso e sentir-me assim, ainda faz com que me sinta mais ingrata com as coisas boas que a vida me tem dado.
Mas é assim que me sinto.
Desculpem-me estas lamúrias.